Espero a tradição milenar de um pénis sedento. Para vingar a febre
mundana. Há
metafísica invsível no cimo do ministério. Morre-se
de várias formas:
ou se ignorando os dias, ou lendo-se o interior
dos séculos. Cumpre-se a lei do movimento. E ninguém pode
ultrapassar a
sina do inabalável. A carne.
Hirondina Joshua (2016) Os Ângulos da Casa. Maputo: Fundação Fernando Leite Couto.
Minha voz entra no fundo
e fode o espaço
este selvagem
animal
o fogo aberto do
orgasmo
esperma maduro
a descer para o
útero
vocação carnal
clitóris duro
no compasso rubro
onde estremece o
corpo
de volúpia. O
leite, o suco, a vida.
Hirondina Joshua (2016) Os Ângulos da Casa. Maputo: Fundação Fernando Leite Couto.
Boca.
Válvula
motora
onde o dragão
geme sem paixão.
Cauda.
Inóspito espaço
onde
afundo
o ser embriagado.
Externo capim
suco que borbulha
o intenso fogo.
Hirondina Joshua (2016) Os Ângulos da Casa. Maputo: Fundação Fernando Leite Couto.
A pedra
Quando não move
os lábios
Anuncia a timidez
O grão de areia
Dorme na
insensatez
Da tez do vazio.
É frágil o
silêncio.
É frágil o
silêncio na epiderme da noite.
É de pedra a dor
embriagante do Ser.
Da dívida das
coisas.
É dolorosa atenção
que me cresce dentro.
Desta vida em
metamorfose.
Hirondina Joshua (2016) Os Ângulos da Casa. Maputo: Fundação Fernando Leite Couto.
Repara como se
traduz uma lágrima.
Diga-me se tem
cor ou sexo a sua língua
a minúscula
palavra que a habita.
Aves são apenas asas na hora do voo.
Hirondina Joshua (2016) Os Ângulos da Casa. Maputo: Fundação Fernando Leite Couto.
Se eu te escrevesse uma carta hoje,
essa carta teria
a cor da tristeza.
E não gosto que
me leias assim tão
vazia das coisas,
tão dentro do
mundo e distante
do Ser.
Meu dedo
escorrega agora nas teclas
inventadas desta
máquina que mal
sei usar e as
letras aqui voam
ardentemente,
isto incomoda o
hábito em mim de
ter as letras a
sorrirem como a
lei delas manda.
Não faz mal.
Pensamentos não
têm acentos nem
vírgulas nem
pontos, sentimentos não
têm grafia e nem
sequer fiam.
A moldura humana
que me falaste ao
espiar do sol vi
agora nesta paisagem
escura do meu
quarto, na lua que me
foge dos olhos.
Mais não sei dizer.
Nuvens laranja.
Matina dourada
Lê-se o primeiro
sol a nascer
Mergulhado em
versos de água
Em mar
transparente
Voz de vento
insua-se na ponta à língua da brisa.
Primeiro sol a nascer, primeira vida a emergir.
O silêncio cumpre a sua eternidade de viajar
Âmbula na boca
faminta do tempo
Corre com ventos
abertos à preguiçosa febre que gagueja no vazio
Tropeça, mexe,
desiquilibra
E na sua
masculina palavra o silêncio não se adia.
O silêncio
embriaga a razão
Devaneia a
loucura
Vaga como se
quisesse sair do mundo
Da paz audível e
sensível do movimento.
O silêncio cumpre
a sua eternidade de viajar.
Hirondina Joshua (2016) Os Ângulos da Casa. Maputo: Fundação Fernando Leite Couto.
Ao Jaime Santos
Deixa-me exprimir
tudo à minha maneira
Não me peças para
que melhor me entendas
Olha-me apenas
como sou, valho mais verdadeira
Não procures em
mim o que não entendes, nem compreendes.
Olha-me levemente
e ver-me-ás pura e inteira
Por mais razões e
conclusões que depreendas...
Não sustentes a
realidade verdadeira e derradeira
Dizes-me
mentirosa, falsa, espero que te defendas.
Que culpa tenho
de falsa parecer se não sou, ou
De saber fingir,
mas representar pessimamente?
Deixa-me navegar
neste fingimento sem idade.
Quem finge
permanece verdadeiro, verdadeira sou,
Mas quem
representa vive em procura permanente
E, eternamente,
encontra novo ser, nova personalidade.
Hirondina Joshua (2016) Os Ângulos da Casa. Maputo: Fundação Fernando Leite Couto.
O bairro onde moro foi atropelado pelo tempo que forçosamente
nega-se a
empacotar outros destinos. Chama-se «Alto»...Quando a
chuva que lhe corre é fria
não nas suas temperaturas, escorregadia
como a brisa que se
venteia nos buracos felizes destas ruas
serpenteadas em areias ao
invés de betão.
Chama-se «Alto»...Este
habitat de «latas» novas trazidas por sei lá
quem a este paraíso
urbano sem nome em nós, queremo-lo assim
entre-alma e carne,
passageiro, nomes são significados que não
significam nada. Além de
mais não os sabemos ler nem escrever e
se soubéssemos isto menos
significaria. Em nós há um bairro onde
moramos e nos moramos,
vivemos e morremos a cada milésimo
de segundo. E isto
basta-nos. Basta-nos.
Tenho um Alto-Maé que
vive em mim
Alto-Maé de casas que
testemunham o silêncio a fúria em cinza
das moças que vestem
saias que demarcam fronteiras suspeitas
com os rapazes que ao
invés de calças vestem «tchuna boys»
suas roupas interiores
são mais curiosas que o mundo.
Há muitos alto-maés em
mim,
das flores que transpiram
a volúpia nocturna perto da pelé-pelé
das rotundas de jardins
quadrados
da gente alegre e mais
esperta da cidade (alto-maé não me deixa
mentir)
nem suas mesquitas e
igrejas calam a voz de Deus aqui onde o sol
se senta
mesmo de noite
do negro mercado negro
que se devia chamar lua ao invés de
«estrela» pois nela
embarcam todas ânsias daquelas gentes,
muitas delas não daqui,
da padaria Moçambique
sempre alimenta a esperança de um
melhor pão,
dos barulhos quentes dos
ralis antes do fim de semana
do sapateiro que canta
com o seu martelo abengalado
de algém a escrever um
verso que talvez não mude nada, mas um
verso é um verso,
um verso é um universo
o inverso disto é que não
era humano
cada um com o seu
alto-maé.
Este é o meu. Este foi o
que me deram. Este é o que vejo e que me
olha sempre.
De um outro não preciso.
Daqui consigo sentir a
voz de todos alto-maenses
porque o som não tem
gente na sua metafísica
nem um bairro existe
quando não se tem por onde existir
repito: cada um com o seu
alto-maé, e este meu é altíssimo em
mim.
Hirondina Joshua (2016) Os Ângulos da Casa. Maputo: Fundação
Fernando Leite Couto.
